Le Jardin de l’Oubli (El Jardín de la Memoria)

He contado historias del Bosque, pero nunca del Jardín. Hay un Jardín, donde a veces, se pierde y allí, no puedo encontrarla. Lo hace porque quiere, es su voluntad, consciente del abandono al que me somete cada vez que decide darse un paseo por el Jardín de la Memoria, que malintencionadamente, he llamado en francés “Le Jardin de l’Oubli”, y no es un error de traducción, es una doble interpretación.

En ese Jardín, deja de ser el Angelito Adorado, la Flor más hermosa, la Ardilla Traviesa, y su mirada se vuelve tan fría que tengo que buscar un refugio que no tengo, para protegerme de una probable hipotermia de cariño. Allí, se recrea en su memoria, y disfruta con los protagonistas de su pasado, y arropándose en ese pasado, olvida su presente, un presente que pronto se convertirá en hojas secas de pasado también, pero del pasado inútil, del que hay que retirar del Jardín.

Cada vez que lo hace, yo, presente continuo inexplicable, veo de lejos cómo se aleja.

Ellos son los que estuvieron, a veces. Yo soy el que decidió un día no dejar de estar. Y el que busca colores, sabores, sonidos, aromas, suavidad, para ella.

Soy la Sombra del que escribe, pero esta noche, me duelen los dedos.

El gato volverá a las calles, a pasear por los tejados, a sonreír con su mirada canalla, y a maullar para que le echen algo de comer, pero puede que cambie de Callejón, y que no resulte tan fácil encontrarle.